Hubo un tiempo en que aquí no había orillas, sólo un océano antiguo, profundo y silencioso, extendiéndose sin interrupciones bajo un cielo que no tenía nada que reflejar salvo agua. Ninguna silueta en el horizonte, ninguna sombra volcánica rompiendo la línea perfecta del Atlántico. Y, sin embargo, bajo esa calma aparente, algo comenzaba a gestarse.

En lo más hondo, donde la luz nunca llega, la tierra se agitaba. El fuego, paciente, buscaba una salida. Una presión acumulada durante siglos, quizá milenios, empujando desde las entrañas del planeta hasta quebrar el equilibrio del océano. Entonces, la superficie cedió. El agua hirvió. Y del fondo emergió la primera señal de una isla que aún no sabía que lo sería.

Gran Canaria nació del conflicto. Cada fragmento de su territorio es la memoria solidificada de ese pulso: lava que se enfría al contacto con el mar, ceniza que cae como una lluvia oscura, rocas que se levantan donde antes sólo había abismo. Oleadas de creación que, una y otra vez, empujaron la isla hacia la luz.

Y así, poco a poco, lo imposible tomó forma. Donde antes sólo había profundidad, comenzó a elevarse una tierra hecha de fuego que surgía para fragmentarse, romperse y reinventarse con cada nueva erupción. Desde el principio, la isla aprendió que existir era transformarse.

Hoy, cuando la miramos, vemos calma. Pero bajo esa apariencia serena late una historia distinta, la de una isla que fue arrancada del océano por la fuerza, moldeada por la violencia y entregada, con el tiempo, a la paciencia del viento y la lluvia.